in einer kneipe:
„also, ich hab da so ein paar stiefel im schrank. Aus Leder, halb hoch, also so ca. zwei daumen bis über den knöchel, mit einem Reißverschluss an der Innenseite und einer 1a-Ledersohle; von einem englischen designer; scheiß auf die italiener, das war mal; man, die dinger sind der hammer; beim laufen machen die nur „tack, tack“; fast wie lemmys cowboystiefel; absatz 1,5 cm; farbe cognac; also nicht einfach nur hellbraun; cognac, wie weinbrand inna flasche. stell dir vor, ich trag schon extra 2cm kürzere hosen als sonst, damit man die stiefel besser sieht; fast wie heiner lauterbach: der lässt sich den linken anzugärmel auch extra kürzer schneidern damit man seine geile uhr auf jeden fall bemerkt; man, du solltest mal sehen, wie die miezen gucken, wenn ich mit den dingern, sonnenbrille und zigarre die straße runterlaufe. 150 Euro hätten die normalerweise gekostet; hab ich natürlich nich bezahlt; ich bin doch nich doof; nicht ma die hälfte; ich hab beziehungen. ok, sonderlich bequem sind se nich, aber wenn man sich dran gewöhnt hat, geht`s. Ich besorg dir auch nen paar, wenn de willst. Junge, du kannst doch nicht mit diesen ausgelutschten turnschuhen frauen aufreißen gehen. Die denken ja, du lebst vonne stütze; ok, tun hier ja fast alle, aber mit den dingern glauben se dir, dass dein wagen inna werkstatt is. Man, junge, man muss schon n bißchen auf sein äußeres achten. Sonst wird das nichts mit den ladies.“
oh man, ich nicke meinem thekennachbarn zu, trinke einen schluck bier aus meinem glas und schäme mich für meine ausgelatschten sneaker. Hätte nicht gedacht, dass ich in dieser kneipe an einen stilberater gerate.